andrOmeda:: POESÍA

MARIO BENEDETTI

Sun, 29 Jun 2008 16:48:33 GMT

DEFENSA DE LA ALEGRÍA
Mario Benedetti
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y la definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica los paros cardíacos
y de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como un certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
        y también de la alegría.

"El Aniversario" Marc Chagall

A veces la vida se parece a una guerra. A veces la paz tan defendida, es la de los cementerios, el tedio de rutinas. Aun en el desasosiego de la lucha es posible cavar y arrinconarnos, atrincherarnos y resistir blandiendo una alegría.<br>        La alegría de veras, no se confunde con la mueca caricaturesca del " vencedores.>
        La alegría es pequeña y es íntima. No está en guerra con los sinsabores, es más bien parecida a una tregua donde abreva la fuerza y la templanza.
        A la alegría se llega como a un encuentro azaroso y presentido. Cuando nos toma por sorpresa parece que fuera parte de nuestra naturaleza, que responde a la lógica de la existencia: que ella está y sólo se trata de reconocerla y hacerla nuestra. Y no es cierto.
        La alegría se construye, se defiende y se reclama, se destruye, se desarma, se roba y se mata; se reconquista, se transmite y se comparte.
        La gravedad de los diagnósticos es una amenaza y a veces un colapso para la alegría. Pero hay una extraña coincidencia que el ejercicio de la medicina reconoce, una "casualidad permanente": la enfermedad irrumpe en un campo abonado por la tristeza, un desierto de alegría es el paisaje más frecuente que antecede a la guerra de las entrañas.
        La defensa de la alegría es una posición que releva al cuerpo de las batallas que hay que librar en la vida con las mejores armas: las palabras, el pensamiento y los actos. Habilitar al paciente para que recupere su puesto y la defienda es ayudar a localizar su trinchera, desatando esa alegría convicta y maniatada, que no se rinda, que no renuncie ni se traicione.
        Con la alegría y con las penas se aprende la aritmética dura de la vida: uno se entera con los que puede contar. Aun en las inevitables derrotas, puede existir la entrañable alegría de descubrir a quien elige la misma trinchera y nos dice:
... usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo. **
        Cuando la capacidad para la alegría se recupera, luego de una caída brutal en la aflicción y el padecimiento (esas transitorias muertes subjetivas que nos desalojan de lo que creíamos ser o tener en la vida), las alegrías ya no son las mismas. Nosotros tampoco.
        Tanto la intensidad, la oportunidad y el objeto mismo de la alegría, la manera de sentirla, expresarla o reconocerla, suelen tener cambios tan notables que el primer sorprendido es uno mismo. Puede que por un tiempo, la alegría aparezca teñida del nublado sepia del desengaño, pero lo fundamental es un decisivo cambio del umbral que se atraviesa para acceder a su gracia.
        La humildad de las pequeñas alegrías cotidianas constituye una inesperada recompensa, un botín impensado de las batallas más duras. Hay una redimensión de la vida que se gana no por el camino del éxito garantizado sino por no haber sucumbido en la desgracia. La apuesta es axiomática: en verdad nunca se sabe si "al alba cantarán los gallísimos sueños".

** De "Hagamos un trato", tb de Benedetti

* YO SOY PABLO NERUDA

Fri, 16 May 2008 03:26:41 GMT

Yo soy Pablo Neruda

Aquí estoy para compartir mi descubrimiento. Hoy les traigo un regalo muy valioso - para mí y espero que para los que aman a Neruda también lo sea - es una joyita que ha sido reflotada para nuestro gozo. Un contacto directo con la dimensión humana del poeta

Vídeo filmado en 1967 que nos muestra la relación de Neruda con los objetos, con lo social, con el amor, con el mar ..

Encontrarán imágenes de Neruda en Chile - en Santiago e Isla Negra principalmente - conversando en las calles, en el zoológico, en los mercado que a Él tanto le gustaba recorrer e interactuar y también escucharán esa voz tan peculiar que Él tenía, leyendo sus poemas.

Me emocionó mucho ver este vídeo, me conectó con mi infancia de niña lectora, con ese tiempo en que el estar con Él era una cosa tan natural, a como nos reíamos a sus espaldas imitando su voz, a su manera de poner los pies al sentarse, juntando las rodillas y las puntas de sus zapatos y separando los talones, ésto nos parecía tan gracioso... Pero, ya, mÍrenlo y que lo disfruten.

Escrito y dirigido por Harold Mantell

Vídeo gracias a arcoiris TV

http://es.arcoiris.tv/modules.php?name=Downloads&d_op=getit&lid=45&ext=_big.wmv

*POESÍA CONTRA LA TORTURA

Wed, 14 May 2008 23:14:03 GMT

INVITACIÓN

Poesía contra la tortura

Amnistía Internacional nos invita a participar en una noche de poesía rescatada de víctimas de tortura en distintas latitudes del mundo desde los 70, incluyendo poemas escritos por presos de Guantánamo, haciendo un llamado de conciencia respecto de la gravedad de estas prácticas y dando cuenta que hasta hoy continúan ejecutandose.

* HOMENAJE A LAMIEN CHEPA llegado en un mensaje de un Escribidor desconocido a este Espacio ¡ GRACIAS !

Tue, 25 Mar 2008 21:08:44 GMT

CHEPA

(A Patricia Troncoso, activista mapuche, 112 días en huelga de hambre

De que manera hablar contigo, hermana

Qué podría decir así que no haya dicho,

El viento, el lago, el bosque, la montaña,

Los humedales de sangre entre la nieve,

El fuego del volcán buscando iluminarte.

Qué podría decir con el intenso asombro

De saber que te mueres como un rugido,

Y que te multiplicas en la ira de millones,

Con esa ternura que repartes por la tierra.

Dulce pedernal, hermana, yesca renovada,

Todos nos asilamos en este sueño rebelde,

Igual que si acatáramos el vigor de la tierra

Sobreviviendo con una conmovedora pena,

Con un murmullo de roca que no concluye,

Que se extiende rebelde por las corrientes,

Que asoma entre hojas en vuelos de aves,

Que espera la noche con el sigilo del puma.

No hay lugar de tierra sin saber tu nombre,

No hay aurora que nazca sin tener tu sonrisa,

No habrá un solo combate, hoy, sin tu fuerza,

Ninguna estrella, con tu valor, será vencida.

Fortaleza del sueño libertario, horizonte claro,

Estaremos contigo demandando que existas,

Que residas con nosotros en diversos idiomas

Y que alumbres nuestra lucha con tu tránsito

Konstantino Kavafis

Fri, 21 Mar 2008 21:12:06 GMT

Pido disculpas por entrometer un tema para el cual fue abierto conect*Arte , pero de repente siento la necesidad de un pequeño alto al fuego por estos pagos y darle un pequeñito espacio a mi conexión con las emociones a trávéz de ésto

Gracias, es también para ustedes...

Konstantinos Kavafis - Κωνσταντίνος Πέτρου Καβάφης

      Regresa


Siempre se tiene un predilecto - en todo órden de cosas - y Konstantinos Kavafis, una de las figuras literarias más importantes del siglo XX y uno de los mayores exponentes del renacimiento de la Poesía en la lengua griega moderna, es para mí el que me moviliza todo, el más cercano, su temática atípica, urbana e introspectiva, valiente y sin tapujos respecto de su opción homosexual, lo que le valió el no ser aceptado y ser criticado fuertemente en su época.
Hoy el movimiento gay lo ha transformado en icono de esta cultura.
Sin que por aquéllo sea privilegio privativo de ellos. El admirarlo y tenerlo siempre al alcance de la mano, para cuando una siente la necesidad de conectarse con las emociones ..
Cuántas Ítacas a las que quisiésemos retornar, con la sabiduría adquirida en el transcurso de esta, nuestra breve vida. Tantos viajes hemos realizado, luchando constantemente con cíclopes e hidras ... De ningún modo pienso que es la coronación de una vida virtuosa y pura.. no, es la vida misma, la aventura, los sueños, la valentía y osadía de emprender este consciente viaje, como Ulises lo hiciera para regresar a su reino y a lo amado.
El llegar a Ítaca es nuestro regalo, como lo dice el Poeta "No te preguntes qué te ha regalado Itaca ... pues Itaca te ha regalado este viaje "

*Joan Manuel Serrat

Sat, 11 Aug 2007 20:42:16 GMT

Ideas, pensamientos positivos; tratando de trasmitir sentimientos, pareceres, opiniones, en fin ... para mí, valíó la pena leerlos. Por eso deseo compartirlos con Uds.

Un abrazo cálido

LasabiduriadeSerrat.pps (2,5 MB)

"REGRESA" KONSTANTINO KAVAFIS

Sun, 15 Apr 2007 22:15:33 GMT

Regresa a menudo y tómame

Sensación bien amada

Regresa y tómame

Cuando la memoria se despierte

Cuando un antiguo deseo pase por la sangre

Cuando los labios y la piel recuerden

Y las manos crean tocar de nuevo

Regresa a menudo y tómame

De noche

A la hora en que los labios y la piel recuerdan

K, KAVAFIS

YANIS RITSOS / POETA GRIEGO (SIGLO XX)

Sun, 08 Apr 2007 07:20:50 GMT

Poemas de Yannis Ritsos

del libro Sueño de un mediodía de verano

(F.C.E., 2005)

Recientemente compré este maravilloso librito de uno de los poetas europeos más importantes del siglo XX.

Es una obra maestra pequeñita.

ANOCHE dormimos acurrucados en el delantal de la primavera,

apoyando nuestra cabeza en su corazón.
En sueños oíamos el aliento de las aves y el latido de nuestro corazón.
Por la mañana, cuando despertamos,

vimos el cielo caminar en nuestro dormitorio,

parecía un pájaro azul de ojos dorados

que picoteaba las migajitas de las sombras

que se habían quedado en el suelo desde la noche anterior.
Un segundo, vamos a lavarnos y ya estamos.

NIÑAS pequeñitas enjabonan el pelo al sol

y el sol blasfema como un chiquillo mal educado

al que sumergen la cabeza en el estanque para lavársela.
Miles de pompas de jabón suben en el aire,

semejantes a diminutos arco iris

sobre el horizonte de una mariposa encantada.

Las palomas persiguen las burbujas.
La luz gesticula mientras regaña a las golondrinas soñolientas.
Y a pesar de tanto ruido, no interrumpen su sueño los adultos.
Pongamos, pues, una cigarra en la nariz del abuelo

para que sienta el olor de nuestra primavera

y su bastón florezca como un cerezo pequeñito sobre la cisterna.

EN OTRO tiempo hacíamos nuestras tareas,

rezábamos nuestras plegarias

y repetíamos que dos más dos son cuatro.
Ahora, dos flores más dos rayos de luz no son cuatro

-son nuestra alma.
Y una rosa más una mariposa no son dos -son un Dios.
Y un Dios es todo.
¿Cuántos son entonces nuestra alma más el alma de Dios?
El maestro no sabe.
Nosotros sí sabemos cuántos son: uno.
Lo leímos hoy en el libro abierto del sol;

hoy, que olvidamos los demás libros.

TEORÍA Y PRÁCTICA "HOY TRATAREMOS DEL IMPERIALISMO" / MARIO BENEDETTI

Wed, 28 Mar 2007 20:00:50 GMT

FEDERICO GARCIA LORCA

Sun, 11 Mar 2007 04:33:23 GMT

PRENDIMIENTO DE ANTOÑITO EL CAMBORIO

A Margarita Xirgu

MUERTE DE ANTOÑITO EL CAMBORIO

A José Antonio Rubio Sacristán

Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrella clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.

*

Antonio Torres Heredia.
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
Hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay, Antoñito el Camborio,
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la guardia civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.

*

Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.

El 19 de agosto de 1936, muere uno de los más grandes poetas y dramaturgos de le primera mitad del siglo XX, una de las más famosas víctimas del genocidio de la horrorosa guerra civil española.

38 años antes, el mismo año que dos grandes figuras de la literatura mundial, Ernest Hemingway y Bertold Brecht, nace en el pueblo de Fuentevaqueros en la provincia de Granada en Andalucía, Federico García Lorca.

continuará

NADIA PRADO (1)

Tue, 20 Feb 2007 09:28:48 GMT

Simples Placeres
Cuarto Propio. Chile 1992

Nadia Prado

A quien derrota la
tristeza

PUEDO PERDONAR
A MIS HERIDAS

"Tengo miedo. No soy sólida
sino hueca. Siento tras los
ojos una torpe carverna,
paralizada, un pozo infernal,
una bufonezca nada"
Sylvia Plath

Desperté
y todo estaba ahí
(la realidad completa)
No tuve más que tomarla o

desaparecer

En un tiempo fue normal
luego usted comenzó a tener pequeños ataques de ausencia
los pies helados y dolor de estómago
dice ... cómo dice ... asco a la society
no ... no creo ... debe ser otra cosa
tiene algo congestionados los sesos ... pero estará bien
tiene el lomaje algo gris ... sin embargo es recuperable
no se disperse demasiado
y deje las bebidas espiritosas

Histérica y perforada caigo bajo los autos
para arrancar de esta peste de acorralados
que cabalga a ciegas
dándole con los cascos en plena cara al camino

Los poetas arden
son una raza
arrodillada ante la noche

Dejé de creer muy joven ... cayó la lluvia
y dejé de creer en el hogar
Dejé de creer muy joven ... a los 25
Un cuarto de siglo feliz ... y el otro
con los ojos abiertos a la fuerza

Nunca hubo destino aquí
nunca hubo protección para nadie
no fui el único afectado

Ojos de neón secos y llenos de afiches

EL PAÍS DE LAS MUECAS

Nos arrojaron muy niños por acá ... sobre otros niños
había droga en los caminos para ensimismarse
en las tetas de una madre falsa y pedirle un beso sucio
pero eres sacado del hogar ... arrojado a pedazos
....................... otra vez
vertido al cemento o te meten en una caja de lata
por donde miras el pasar de los otros te atoras en el sudor
el sudor te come los pies de a poco
.......................................................... corres a casa
.......................................................... corres a casa
a tu gran casa .......caja de piedra....... jaula loca
cárcel hecha de tus propias tripas
el mundo está en todos los sitios....... la soledad no existe
huyo al baño....... es mucho más pequeño....... o al cuarto
no .......no es lo correcto
.......................en todas partes estoy yo
.......................y es peor que una muchedumbre

Éste es el territorio de los moribundos sin remedio
......también fui hecha bajo el ojo del error
nací y aquí me encuentro
un lagarto secándose al sol
arrastrando rumores por la calle para inmortalizarse
Vengo herida ......huyendo...... viajando
En mudanza

No soy Dios o dios o DIOS
no soy nada y no tengo nada
sólo garabateo al mundo
......pues tomé de él su basura
el antojo de la suerte

Vete al cuerno
no trates de hacer de un diablo una reina
Voy a sobajear mi rabia
Voy a pavonear mi pena
Ginsberg debe escucharme:
hombre o mujer da lo mismo
alguien a quien mirarle los ojos
alguien con quien huir
¡ah!...... el escape...... triunfar...... campanadas de gloria
..............fuego de gloria
soy un jinete montado en la cola del universo

El techo posee las sombras más temibles
los cuentos más extraños
Mi vida poco a poco
una herida en la noche
que se lo devora todo
...............................¡Yo soy anormal
................................y el mundo qué!
te hieren siempre
y el techo da
................................las imágenes
................................más extrañas
los sueños están allí
en el cielo oscuro y mudo

Hey ........................llévame lejos
................................sácame de esta que
me aburro............. planea un rescate que
me muero .............En este Far-West
................................no hay cantina

La madriguera es un hoyo oscuro
hondo......... oscuro......... y frío
caí
vivir o morir......... no hay más
babel city bacanal city subterráneo city
y tú postiza madre mía
queriendo marcharte......... queriendo quererme
al filo de la madrugada para que yo enloquezca
Buenos Aires punto en la colmena
estática de hierro
afuera la gente brama
para abrirse camino
sin regencia
Esa es la twilight zone......... twilight zone
el límite del límite
la zona seca del cerebro

Costra primitiva .........enferma de muerte
ya ves
la carrera por ganar la calle principal
se vuelve una marcha en reversa
Discordia del habla
Entre los hombres hay hielo
un ave humana gime
mientras sacude su cabeza en el vacío

Me han llamado perdida
ahora ando en la solitaria
mojando asientos
Me han llamado loca
¡pero qué va! esta vida no es una canción de amor
yo también soy un ángel descompuesto

Oye querida soñadora
dame un poco de ti
para saciar este deseo loco
que tengo por las noches
cuando clavo los ojos en el techo
Quizá necesite un agujero
para mirar el universo y perderme
Así he vagado mi vida
ciega y a tropezones
Oye ven acá
a cubrir mi paisaje
huele pestilente este silencio
Ven a llamarme
a satisfacer mi hueco
antes que vomite el corazón

SÓLO UNA VEZ LOGRÉ LLORAR
DESPUÉS DE HABER DEJADO SU PECHO

Por todos lados el amén de la porquería

SÓLO UNA VEZ LOGRÉ LLORAR
Y MIENTRAS PUDE SENTIRLA LEJOS
PENSÉ BREVE EN LA FELICIDAD

En un corto tiempo vendrá a visitarme mamá
entonces no tendrá que repetir siempre

CHICA ENCUENTRA A TU MADRE
Y DÉJAME TRANQUILA

La espalda le ofrecía cada noche
unas nalgas bien redondas
cinco hijas y el abandono

NO PUEDO VER EL CIELO

NI HORIZONTE SEGURO

Qué se debe hacer (1)
El hueco está repleto de transeúntes
Plagada ..... esa cueva .....esa guarida ..... la madriguera
Otra vez .........trafagar a la deriva ......... en el subte
Tapo tu cara de las otras
huyo del tráfico
inundo con violencia la ciudad
para encontrar los pastos
No es que alguien me saque de la vida
sino un viaje continuo con la manada (2)
yo .........ellos .....Cría Rock ......Cría Puercos ..... Cría Soledad
No queda donde dejar mi alma

Uno: mamar la teta de una vaca envenenada
Dos: pasito mono-riel

Socavo -dice la calentura-
la que se abre ......... llama
y yo no puedo saciarla
la que se abre .........llama
encendida hasta el fin
arden sus cabellos

Endemoniada mi vida se defiende
de algo hay que vivir
amansar la honestidad
Oh .........qué tal te va
a través de la muerte
qué tal te queda pequeña
la huesera ......... y el hueco glorioso

Camino a casa vi morir a un hombre boca abajo
tirado en el camino estorbando mi noche
era un puñal
no encajo en el cosmos
amor sádico .........mato para vivir
en un naufragio del continente podría comerte
fui adiestrada para eso
y sin embargo la intranquilidad devora
me tira como carnero de espaldas al techo amplio
de cada paisaje
................................... No puedo ver el cielo
................................... ni horizonte seguro
Hay un trazado de hierro en el aire
construido por algún ojo enfermo

NADIA PRADO / POETA (1)

Tue, 06 Feb 2007 20:49:10 GMT

Quiero comenzar a presentarles a mis amigos que hacen CULTURA en diversos ámbitos del ARTE

Hoy es NADIA PRADO / POETA

Original y copia

El tercer libro de poemas de Nadia Prado, "© Copyright", es una colección de fragmentos escritos en una prosa poética a ratos caótica y difícil, pero que siempre acepta ser leída como un río narrativo bien compuesto. El volumen puede funcionar como un poema sobre Chile a la luz de cierto desencanto y desamparo, pero con una dosis de fresca ironía de por medio, o bien puede también ser leído como un poema militante afín con cierto espíritu continental, digamos, una forma novedosa de decir "América Latina" y no fruncir el ceño. Cruza el poemario el tema del doble, la copia, el clon, el otro yo, la subjetividad que se desdobla y se interpela. El libro es definitivamente un territorio abierto a la búsqueda de sentido. Para muestra uno de los buenos fragmentos: "Mi cabeza te llamó por toda la provincia que dicen que es la provincia, pero es una bandera flameando muertos frente a otra bandera flameando estrellas. Llamé a mi provincia mentira".

Nadia Prado

"© Copyright"

LOM, 98 págs.

Source: El Periodista - Libros

ESPAÑA EN EL CORAZÓN / NERUDA

Thu, 11 Jan 2007 21:28:34 GMT

ESPAÑA EN EL CORAZÓN

"EXPLICO ALGUNAS COSAS"
De España en el Corazón

.
Preguntaréis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?
.
Os voy a contar todo lo que me pasa.
.
Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
.
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.
.
Y una mañana todo estaba ardiendo,
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.
.
Chacales que el chacal rechazarla,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!
.
Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!
.
Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallar n un día el sitio
del corazón.
.
Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?
.
Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,

venid a ver la sangre.

.

Comentarios

Peter Yutovich*(R)

Peter Yutovich*(R)

Me gusta, lo comparto.

Dime lo que lees y te diré que sensibilidad calzas.

Me gusta.

Un abrazo grande desde Argentina. Desde Neruda, Cortázar, Borges, que nos hermanan.

Gracias y hasta pronto.
11 enero 16:37
(http://yutovich.spaces.live.com/)

LO AGREGO AQUÍ PORQUE LA ENTRADA ANTERIOR KAPUT

Source: ANDRÓMEDA

Armando Uribe Arce (1933) | Presentación

Sun, 07 Jan 2007 19:29:24 GMT

ÉL ES MI AMIGO ... SOLO QUE ÉL NO LO SABE, ME ACOMPAÑA EN LOS LUGARES MÁS INSÓLITOS, YO GOZO CON ÉL, ME RÍO CON Y DE ÉL - QUE IRRESPETUOSA QUE SOY - MÁS ÉL TAMBIÉN LO ES Y SI LO SUPIESE REIRÍAMOS JUNTOS.

SE LOS PRESENTO ¡¡ VALE LA NO PENA !!

Armando Uribe Arce (1933)

Odio lo que odio, rabio como rabio

Armando Uribe resulta ser, para el observador de la sociedad chilebna surgida después de la dictadura militar, un ave rara. Y es que este jurista, ex diplomático, poeta y ensayista se ha convertido en una suerte de vigía de la conciencia nacional, disparando sus dardos sobre la hipocresía y la injusticia que, según él, campea en nuestro país. Célebres han sido en este sentido sus cartas abiertas a personajes de la vida pública, y lo mismo sucedió con El accidente Pinochet, diálogo que el poeta mantuvo con el filósofo Miguel Vicuña durante el proceso que el general sufrió en Londres.

Para Uribe Arce la rabia es el motor de una actitud vital que no deja de indignarse ante el estado de cosas que le tocó vivir, y que se expresa con potencia tanto en sus ensayos como en su poesía. En esta última, la voz de Armando Uribe se vuelve un desgarro para enfrentar las constantes de su obra poética: el dolor, la persistencia de la muerte, el asombro ante la divinidad. De esta madera están hechos libros como Odio lo que odio, rabio como rabio (1998), el volúmen doble que contiene Los ataúdes y Las erratas (1999), y Contra la voluntad (2000), dentro de su producción más reciente, y los poemarios Transeúnte pálido (1954), El engañoso laúd (1956) y No hay lugar (1970), libro de amor y angustias dedicado a quien fue su musa y compañera durante largos años, su esposa Cecilia Echeverría. Destacan tambien: Pound (1963), Por ser vos quien sois (1989), Las críticas de Chile (1999) y El fantasma de la sinrazón & El secreto de la poesía (2001).

En la vida de Armando Uribe, quien nació el 28 de octubre de 1933, las letras han sido una constante, ya sea a través de su obra poética, de sus ensayos políticos y literarios -como Léautaud y el otro- o de sus escritos jurídicos e históricos, entre los cuales destaca El libro negro de la intervención norteamericana en Chile (1974), publicado originalmente durante su exilio en Francia y que estuvo durante largos años prohibido en nuestro país.

Armando Uribe, de quien él mismo ha escrito que “nació en Santiago hace más años de lo necesario”, utiliza el sarcasmo como arma de ataque y defensa en un mundo que se le ha vuelto ajeno, incomprensible para su estampa quijotesca y refinadamente culta. Hombre de principios firmes, la trayectoria de Uribe Arce ha resultado impecable en prácticamente todos los ámbitos en que se ha desempeñado, desde la docencia a la poesía, de la diplomacia hasta la jurisprudencia.

Es por eso que este poeta y ex embajador del gobierno de Salvador Allende en China, ha despertado un abierto interés tanto por su obra como por su opinión, lo que se ha expresado en numerosos comentarios críticos, entrevistas y notas de prensa. Y es así como Uribe, citando al escritor Pablo Azócar, se ha convertido en “un imprescindible en este país de pesos ligeros e intelectuales que se llenaron de telarañas en una carrera sorda de dinero y fama y poder”, llegando a ser distinguido el 30 de agosto de 2004, con el Premio Nacional de Literatura.