andrOmeda:: CUENTOS

Las preferencias de la Sra. Berta Barthebly

Sun, 18 May 2008 08:19:46 GMT

Las preferencias de la Sra. Berta Barthebly

sonia cienfuego

Preferiría no decirlo: que a menudo ando en busca de otro país. Que aùn esforzándome mucho, no logro dar con uno que lo sustutuya. La globalidad, la mundialización, la transculturización –que ciertos isleños del Sur interpretan como la máxima heterogeneidad– el libremercado, se hallan en la tierra, en el cielo y en todo lugar.

Prefería no decirlo.

__________________________________________________________________

Preferiría no verlos: a niños y niñas, ancianas y ancianos, paupérrimos de Chile, buscando en la basura callejera un trozo de carne podrida que el jaguar del Sur –ahíto de comida– no quiso engullir.

Prefiriera no verlos.

__________________________________________________________________

Preferiría no oírlos: a los charlatanes públicos y privados que venden a ingenuos súbditos de esta Capitanía General: rosarios de mentiras, amenazas, desinformación, extorsión, manipulación.

Preferiría no oírlos.

__________________________________________________________________

Preferiría no negarlo: Que mucho del tiempo pasado fue mejor.

El pasado, lo antiguo, la historia, deben ser derruidos y sepultados. Afirmar lo contrario te da derecho a un pasaje de ida a cualquier hospital psiquiátrico del país.

¡Que viva todo lo neo: liberal, rico, socialista, vasallo, dictador, moderno/posmoderno!

Prefería no negarlo.

____________________________________________________________

Preferiría no intentarlo: renunciar a continuar abrazando el desamparo, la indefensión, el dolor y ser llamada sarcásticamente Sor Teresa de Calcuta

.Preferiría no intentarlo

Prefiriría no sentirlas: las ganas de agarrar una metralla e ir disparando; a la soberbia de nuevos ricos, a la prepotencia criolla, a la moneycracia, a la dirigentocracia, al discurso autocomplaciente sobre el alza del ingreso per cápita, que resulta ser un chiste coprometal, la esencia de la falacia: “la riqueza de los ricos chorrea a los pobres”. A éstos en lugar de oro, les caen fecas.

Preferiría no sentirlas.

Preferiría no abandonarlas: la intuición, la convicción, la certeza, que es necesario, que es de vida o muerte, que es bello, imaginar e intentar crear un mundo distinto, cariñoso, respetuoso de la diversidad, luminoso, donde todos cabremos. Sobrarían entonces los iremediablemte perversos, los que nos “regalan” submundos de sordidez y promiscuidad: niños-viejos aterrorizados en soledad y abandono.

Preferiría no abandonarlas

_________________________________________________

Preferiría no hacer ningún cambio: a la mirada de poeta, al asombro, a la curiosidad, a la ira, la irreverencia, al amor, a la capacidad de reírme de mí misma –sobre todo de mí mísma - cuando el cielo se triza y la tierra se hunde en profundidades oscuras y tortuosas.

Preferiría no hacer ningún cambio.

Pequeño cerrar del ojo izquierdo a Melville y su Barthleby

Querido Diego, te abraza Quiela / Elena Poniatowska

Tue, 29 May 2007 10:28:28 GMT

Esta entrada tiene todo un significado, Importante para mí ...

*Querido Diego, te abraza Quiela* es una recreación de Poniatowska en torno a la relación que existió entre Diego Rivera y una pintora rusa, Angelina Beloff, a quien él llamaba “Quiela”. Aunque el hecho fue verídico, el libro de Elena expresa, valiéndose del recurso epistolar, el dolor que representó para Angelina el abandono de Rivera y la muerte de su bebé. La historia real se remonta a que cuando en 1910 Diego Rivera viajó a Europa, conoció en España a Angelina Beloff. Se casaron en 1911 y cinco años después tuvieron un hijo, pero debido a una epidemia de gripe, el niño murió en el verano de 1918.
Diego describe muy bien su relación con Angelina cuando dice "Ella me dio todo lo que una mujer le puede dar a un hombre. En cambio, ella recibió de mi todo el dolor en el corazón y miseria que un hombre puede causarle a una mujer". En junio de 1921 Rivera dejó París para regresar a México diciendo que va a mandar por ella una vez establecido. Esto marca el final de su relación, ya que no se vuelven a ver hasta muchos años después. Angelina Beloff murió en México en 1969 a los 90 años de edad. Parte de su obra forma parte del Museo Dolores Olmedo.
22 de julio de 1922* Parece haber transcurrido una eternidad desde que te escribí y sé de ti Diego. No había querido escribirte porque me resulta difícil callar ciertas cosas que albergo en mi corazón y de las cuales ahora sé a ciencia cierta que es inútil hablar. Tomo la pluma sólo porque juzgaría descortés no darte las gracias por el dinero que me has enviado. No lo hice por las tres últimas remesas de febrero 6, marzo 10 y principios de junio por 260, 297 y 300 francos respectivamente, y han pasado más de cuatro meses. Te mandé, eso sí, los nuevos grabados aparecidos en Floreal , pero ni una línea tuya al respecto. Tampoco una sola línea en las remesas de dinero. Si te dijera que hubiera preferido una línea al dinero, estaría mintiendo sólo en parte; preferiría tu amor es cierto, pero gracias al dinero he podido sobrevivir, mi situación económica es terriblemente precaria y he pensado en dejar la pintura, rendirme, conseguir un trabajo de institutriz, dactilógrafa o cualquier otra cosa durante ocho horas diarias, un abrutissement general con ida al cine o al teatro los sábados y paseo en Saint Cloud o Robinson los domingos. Pero no quiero eso. Estoy dispuesta a seguir en las mismas, con tal de poder dedicarme a la pintura y aceptar las consecuencias: la pobreza, las aflicciones y tus pesos mexicanos. Ahora sé por Élie Faure de tu amor mexicano, pero mis sentimientos por ti no han cambiado ni me he buscado ni deseo yo un nuevo amor. Siento que tu amor mexicano puede ser pasajero porque tengo pruebas de que así suelen serlo. Sé que a Marievna tampoco le escribes; sólo remesas de dinero, pero ya no a través mío, para no herirme, sino de Adam Fisher. Ya ves que estoy bien enterada, no porque intente averiguarlo sino por tus amigos y los míos me lo dicen de golpe y porrazo sin duda alguna porque creen hacerme un bien al sacarme del sueño en el que vivo. Élie Faure fue claro: “Angelina, usted siempre ha sido una mujer de un gran equilibrio y de buen sentido, tiene usted que rehacer su vida. Con Diego todo ha terminado y usted es demasiado valiosa…” Ya no recuerdo lo que siguió diciendo porque no quise escucharlo, ni lo creí siquiera. Cuando te fuiste Diego, todavía tenía ilusiones. Me pareció que a pesar de todo seguían firmes esos profundos vínculos que no deben romperse definitivamente, que todavía ambos podríamos sernos útiles el uno al otro. Lo que duele es pensar que ya no me necesitas para nada, tú que solías gritar: “Quiela” como un hombre que se ahoga y pide que le echen al agua un salvavidas. Pero ¡vamos! Podría seguir escribiendo indefinidamente, pero como tienes poco tiempo para desperdiciar, tal vez esta carta vaya resultado demasiado larga. Es inútil pedirte que me escribas, sin embargo deberías hacerlo. Sobre todo, contéstame esta carta que será la última con la que te importune, en la forma que creas conveniente pero en toutes lettres. No necesitas darme muchas explicaciones, unas cuantas palabras serán suficientes, un cable, la cosa es que me las digas. Para terminar te abrazo con afecto. Quiela P.S. ¿Qué opinas de mis grabados? * Querido Diego, te abraza Quiela , Ediciones Era, 1978, México, pp. 69 - 71

JULIO CORTAZAR Habla de Cronopios y de Famas

Thu, 03 May 2007 19:21:12 GMT

Publicar esta entrada es casi como un deber. El fin de semana, conversando - en un grupo bastante heterogéneo - se dió una acalorada discusión acerca de este tema. Existe una gran confusión respecto de que son o representan los personjes en este libro

Y quien mejor que su autor para aclarar las dudas de todos y cada uno de nosotros.

Eso.

Julio Cortázar habla de

Historias de cronopios y de famas

De "Rayuela: la invención desaforada", charla con Omar Prego Gadea del libro La fascinación de las palabras, Bs. As., Alfaguara, 1997

   OP:Historias de cronopios y de famas es un libro que desconcertó a mucha gente. Vos empezás diciendo que "los cronopios son unos objetos verdes y húmedos, son unos seres desordenados y tímidos". Después decís que "las esperanzas son sedentarias" y en otro lado descritas como "esos microbios relucientes". Los famas, en cambio, son mostrados a través de sus acciones. Lo que me gustaría saber es cómo se te ocurrió la idea de esos seres, que luego se transformarán, sobre todo los cronopios. ¿Cómo surge la idea de los cronopios, los famas y las esperanzas?

    JC: Yo ya lo he contado en algún lado, pero de una manera un poco sucinta. La guiñada al lector está dada por el hecho de que el libro comienza hablando de "fase mitológica".

    OP: Eso es: "Primera y aún incierta aparición de los cronopios, famas y esperanzas. Fase mitológica".

    JC: Exactamente. Hay una primera presentación de los cronopios, los famas y las esperanzas, que está lejos de ser la que va a tener más adelante. Y esa fase mitológica responde exactamente a las condiciones en que se produjo la irrupción de estos personajes en lo que yo llamaría mi conciencia.
    Ahora, de dónde venían no lo sabré nunca. Las circunstancias son las que ya he contado alguna vez, pero creo que es bueno repetirlas. Esto pasó poco tiempo después de mi llegada a Francia. Yo estaba una noche en el teatro des Champs Elysées, había un concierto que me interesaba mucho, yo estaba solo, en lo más alto del teatro porque era lo más barato. Hubo un entreacto y toda la gente salió, a fumar y demás. Yo no tuve ganas de salir y me quedé sentado en mi butaca, y de golpe me encontré con el teatro vacío, había quedado muy poca gente, todos estaban afuera. Yo estaba sentado y de golpe vi (aunque esto de ver no sé si hay que tomarlo en un sentido directamente sensorial o fue una visión de otro tipo, la visión que podés tener cuando cerrás los ojos o cuando evocás alguna cosa y la ves con la memoria) en el aire de la sala del teatro, vi flotar unos objetos cuyo color era verde, como si fueran globitos, globos verdes que se desplazaban en torno mío. Pero, insisto, eso no era una cosa tangible, no era que yo los estuviera "viendo" tal cual. Aunque de alguna manera sí los estaba viendo. Y junto con la aparición de esos objetos verdes, que parecían inflados como globitos o como sapos o algo así, vino la noción de que esos eran los cronopios. La palabra vino simultáneamente con la visión.
    Sobre esa palabra muchos críticos se han partido las meninges porque han buscado por el lado del tiempo, de Cronos, para ver si había una pista metafísica. No, en absoluto; es una palabra que vino por pura invención, conjuntamente con las imágenes. Bueno, después empezó a entrar la gente, siguió el concierto y yo escuché la música y me fui.
    Pero esa pequeña visión que yo había tenido y además el nombre de cronopios -que me gustó mucho- siguió obsesionándome. Y entonces empecé a escribir las primeras historias. Y de la misma manera aparecieron las imágenes -pero no tan definidas como las de los cronopios- de los famas y de las esperanzas. Esas imágenes, ya, fueron sacadas, fueron inventadas como contraposición de los cronopios, y las esperanzas juegan un papel intermedio. Pero yo no tenía una idea de quiénes eran y cómo eran. Y por eso es que se los distingue de una manera muy distinta al comienzo del libro.

    OP: Pero de entrada se habla "del corazón bondadoso del cronopio". El cronopio es un ser básicamente bueno y algo ingenuo.

    JC: Sí; ahora bien, llegó un día, cuando terminé de escribir esa fase mitológica, en que yo ya los veía con suficiente claridad como para empezar a escribir historias más definidas. Creo que a partir de entonces hay una coherencia. Porque al principio hay cosas muy contradictorias en relación con su conducta. Pero a mí me pareció bien darle el conjunto del trabajo al lector, para que él hiciera un poco el mismo camino.

    OP: En algunas circunstancias los cronopios pueden llegar a ser crueles. Pero poco a poco van adquiriendo una característica muy definida. Y sobre todo en una relación dialéctica con los famas y las esperanzas.

    JC: Absolutamente.

    OP: Hay un texto muy sugestivo en ese sentido, que es "El almuerzo". En él se dice que un cronopio "llegó a establecer un termómetro de vidas. Algo entre termómetro y topómetro, entre fichero y curriculum vitae". Según ese criterio, el fama es un infra-vida, la esperanza para-vida y el profesor de lenguas (el anfitrión) un inter-vida. "En cuanto al cronopio mismo, se consideraba ligeramente súper-vida, pero más por poesía que por verdad." Ahora bien, la palabra cronopio, que empieza por ser un sustantivo, termina convirtiéndose en un adjetivo, ¿no? Por ejemplo, cuando decís que Louis Armstrong es un cronopio.

    JC: No, no, ahí los estoy definiendo sustantivamente. Para mí sigue siendo un sustantivo. El adjetivo sería enormísimo. Cronopio es un sustantivo.

    OP: O sea que transformás a Louis Armstrong en un cronopio. Y en otro texto, "Viaje a un país de cronopios", definís a Cuba como un país habitado por cronopios.

    JC: Claro. Pero en el caso de Louis Armstrong, yo lo veo como un cronopio y es curioso porque los cronopios nacieron en el teatro des Champs Elysées y en ese mismo teatro, un tiempo despues, escuché un concierto de Louis Armstrong y no es demasiado gratuito, entonces, que al salir de ahí y escribir esas páginas, yo lo sintiera como un cronopio. Además, toda su conducta en escena, lo que yo conocía de él, su manera de ser e incluso su físico, eran para mí características de cronopio.

    OP: Hay quienes han asimilado (categorizado) a los cronopios, famas y esperanzas. Es así que el cronopio es la equivalencia del artista, los famas son los burgueses, los funcionarios, y las esperanzas son un poco seres intermedios, como dijiste, asimilables en su conducta a los esnobs: no saben bien dónde situarse, pero les gusta estar del lado de lo prestigioso.

    JC: Sí, son los blandos. Pero en todo eso hay una ironía amable, no hay ninguna alegoría. Sí, hay críticos que han querido ver en los famas la denuncia de la burguesía frente a la libertad y la poesía. Y, en términos generales es así, pero no es deliberado, no hay ninguna intención didáctica ni moralizante en los cronopios. Al contrario, yo trataba de escribir relatos sumamente libres. Lo que pasa es que estos bichos tienen sus características y no las pueden disimular.

    OP: Incluso se ha dicho que estas historias de cronopios y de famas son una especie de fábulas sin moraleja, porque de todas ellas, o de muchas de ellas, se puede extraer una serie de conclusiones sociológicas y políticas.

    JC: Sí, se puede, desde luego. Cuando el cronopio se está cepillando los dientes y deja caer la pasta en la calle y estropea los sombreros de los famas, los famas suben a protestar por sus sombreros. Pero además le dicen que no debe derrochar la pasta dentífrica.

    OP: Y en esa historia donde los cronopios disparan "sobre la muchedumbre congregada en la Plaza de Mayo, con tan buena puntería que bajaron a seis oficiales de marina y a un farmacéutico" alguien creyó ver una lucha por la reconquista de un autentico lenguaje, una resistencia a la imposición del lenguaje oficial, almidonado.

    JC: No hubo ninguna intención de mi parte.

De "Rayuela: la invención desaforada", charla con Omar Prego Gadea del libro La fascinación de las palabras, Bs. As., Alfaguara, 1997

LO PARTICULAR Y LO UNIVERSAL / J. CORTAZAR

Thu, 03 May 2007 19:18:40 GMT

Julio Cortázar / Historias de Cronopios y de Famas / Lo particular y lo universal

Un cronopio iba a lavarse los dientes junto a su balcón, y poseído de una grandísima alegría al ver el sol de la mañana y las hermosas nubes que corrían por el cielo, apretó enormemente el tubo de pasta dentífrico y la pasta empezó a salir en una larga cinta rosa. Después de cubrir su cepillo con una verdadera montaña de pasta, el cronopio se encontró con que le sobraba todavía una cantidad, entonces empezó a sacudir el tubo en la ventana y los pedazos de pasta rosa caían por el balcón a la calle donde varios famas se habían reunido a comentar las novedades municipales. Los pedazos de pasta rosa caían sobre los sombreros de los famas, mientras arriba el cronopio cantaba y se frotaba los dientes lleno de contento. Los famas se indignaron ante esta increíble inconsciencia del cronopio, y decidieron nombrar una delegación para que lo imprecara inmediatamente, con lo cual la delegación formada por tres famas subió a la casa del cronopio y lo increpó, diciéndole así:

-Cronopio, has estropeado nuestros sombreros, por lo cual tendrás que pagar.

Y después, con mucha más fuerza:

-¡Cronopio, no deberías derrochar así la pasta dentífrico!

microcuento para .. somnolientos (10)

Fri, 13 Apr 2007 18:22:44 GMT

El pequeño cielo

La mujer caminaba por las calles del centro de la ciudad cuando recordó que ya era la hora de ir al Pequeño Cielo. Tomó atajos y esquivó a la gente que se agolpaba en las vitrinas de las tiendas. Miró la hora y se apresuró. No pudo correr sobre los adoquines resbalosos por la fina lluvia que ya comenzaba a caer. Maldijo la garúa que humedecería su pelo y dejaría agujas de agua en su abrigo negro. Sólo faltaban cinco minutos.

El Pequeño Cielo estaba a pocas cuadras, en la terraza de un viejo edificio de ocho pisos sin ascensor. Mientras casi corría, la mujer fue olvidando episodios de su vida: el juego del elástico, el repaso de la letra “eme” para el examen de caligrafía, las desinencias del latín, el amor a la lingüística y al profesor, el nombre de sus hijos, la decepción mal escrita y dividida por un océano.

Todo fue quedando atrás, y ella quiso estar hermosa para ingresar a aquel sitio. Deseó que la belleza le golpeara la cara y se la iluminara, como un rayo amnésico. Subió los escalones de dos en dos; luego, de tres en tres. Había llegado con unos minutos de retraso y sudor entre los pechos. Abrió la portezuela que daba a la terraza.

La mujer alzó los brazos y no trató de equilibrarse. Tampoco miró hacia abajo. Era cosa de dar un paso y ya estaría en el Pequeño Cielo.

El viento fue su aliado: hizo temblar las antenas y, en torbellinos, elevó cartas, envoltorios de caramelos y uno que otro pañuelo desechable.

EN BUSCA DEL ORGASMO .. PERDIDO

Fri, 13 Apr 2007 17:00:49 GMT

ESTADO DE AUSENCIA

BORRACHERA

ESTADO CREPUSCULAR

APAGÓN DE LA TELE

AMNESIA PARCIAL

BLACK OUT

   PODRÍAMOS SEGUIR Y LA VERDAD ES QUE LA DENOMINACIÓN NO TENÍA MAYOR IMPORTACIA PARA ELLA... EL RESULTADO , LAS CONSECUENCIAS DE LOS ACTOS - HECHOS BAJO ALGUNO DE ESOS ESTADOS - ES LO QUE EN ESE MINUTO LA INQUIETABA.

   Y ERA QUE SE DISTORSIONABA EL RELACIONARSE CON EL OTRO, SIN TENER CONCIENCIA DE QUE ERA LO QUE ELLA HABÍA HECHO, CONTADO O CANTADO, EXTERIORIZADO, PEDIDO O SUGERIDO. EN ESA NOCHE, QUE ERA LA PRIMERA VEZ QUE SE VEÍAN Y AHORA SOLO ÉL ESTABA EN CONOCIMIENTO DE LO QUE REALMENTE HABÍA SUCEDIDO.

   MALA COSA SE DIJO A SI MISMA, YA QUE EN POSTERIORES CONVERSACIONES TELEFÓNICAS Y CARTAS RECIBIDAS SE LE RATIFICÓ QUE NO MANEJABA PARA NADA LA INFORMACIÓN QUE A ÉL LO HACIÁ ACTUAR, SENTIR, PENSAR Y SOBRE TODO ESPERAR DE ELLA.

   TODO ERA POCO CONGRUENTE, MÁS BIEN ABSOLUTAMENTE INCONGRUENTE Y CASI ABSURDO.

   SEGURAMENTE SU MADRE HABRÍA DICHO: ESTA NIÑITA SIGUE TAN IRRESPONSABLE .. AS USUAL !!. Y NO HABRÍA ESTADO MUY LEJANA DE ÉLLO.

   ESCARBAR, HURGAR, BUSCAR Y REBUSCAR, ESCUDRIÑAR EN SU CORTEZA CEREBRAL FUERON TODAS LABORES SIN RESULTADO ... APARECIERON SÍ, PALABRAS SUELTAS QUE UNA TÓNICA LE DABAN A LA COSA AQUÉLLA, COMO CHISPAZOS DE LUZ EN UNA PENUMBRA ... CONDÓN.. SED ... NI UN ORGASMO SIQUIERA...

     ... "PEOR ES MENEALLO"

.

.. A UNA QUIMERA.

Mon, 12 Mar 2007 06:58:02 GMT

31 de AGOSTO 2005..

COMO EL COLOR DE MIS OJOS ..                        .

AZULES

LOS RECUERDAS?

CON LOS MISMOS  QUE ESPERO PODER ..

VERTE,

MIRARTE LARGAMENTE,

ESCUDRIÑARTE,

RECONOCERTE

MIRARTE DE NUEVO,

CONTEMPLARTE,

RE-CORRERTE,

RE-COMPONERTE,

REINVENTARTE,

  RETROTRAERTE A ESE LUGAR DE ENCUENTRO .



ES UN BELLO DESAFÍO  ..

QUE DE VERDAD ME ASUSTA ..

ESTE INSTANTE TANTAS VECES

SOÑADO, ACARICIADO,

DESEADO E IMAGINADO

EN TODOS ESTOS

AÑOS.



NO TIENES IDEA QUERIDO JAIME LAS VECES Y LAS DIFERENTES MANERAS QUE HE        USADO PARA       ENCONTRARTE,             DE SEGURO TE VAS A REIR DE MI CUANDO TE LAS  CUENTE... PERO NI MODO !!   .. NO HA SIDO UNA IDEA FIJA Y PERMANENTE QUE ME HAYA QUITADO EL SUEÑO Y ME HAYA INMOVILIZADO ... SOLO QUE A PARTIR DE              NUESTRA IRREMEDIABLE SEPARACIÓN - HE HECHO UN MILLÓN DE COSAS EN LA VIDA - AL PRINCIPIO ... SÍ ... MOVIDA POR UN                                                                             SENTIMIENTO DE FRUSTRACIÓN E IMPOTENCIA , DESPUÉS LA PUTA VIDA NOS FUE       LLEVANDO POR CAMINOS BASTANTE TORTUOSOS Y OTROS NO TANTO ... PERO AHÍ YA ERA AUTÓNOMA .. DE TI  (LO CUAL NO FUE FÁCIL PARA NADA)

     SIEMPRE SENTÍ QUE QUEDÓ UN CAPÍTULO SIN ESCRIBIR EN ESA TAN LOCA               TRAVESÍA QUE EMPRENDIMOS UNA NOCHE EN LA CIUDAD DE GUAYAQUIL CON RUMBO A QUITO HACE YA TANTÍSIMOS AÑOS Y EN LA QUE PASARON COSAS                               MARAVILLOSAMENTE EXCITANTES Y TAMBIÉN     PELIGROSAS.                                          PERO ...    IMBORRABLES !!



ME ENTERÉ - EN UN MOMENTO EN QUE YO ESTABA EN OTRA - QUE ESCRBISTE                TODO AQUÉLLO EN UN TRABAJO PARA EL TALLER LITERARIO EN EL QUE                          PARTICIPABAS, CREO ERA UN CUENTO ...               ENTRETENIDÍSIMO - POR LO MENOS ESO LE PARECIÓ A LA PERSONA QUE LO ESCUCHO, YA QUE ERA UN                                   COMPAÑERO DE TU TALLER, CASADO CON UNA CHILENA AMIGA MÍA - LA QUE LO CONTÓ EN MI MESA UNA NOCHE, EN UNA CENA DE RE-ENCUENTRO CON AMIGOS QUE VOLVÍAN    DEL EXILIO.... Y QUE CAUSÓ - NI TE IMAGINAS - ESTRAGOS EN MI VIDA DE PAREJA



PERO ESO LO ESCRIBISTE TU ... LO QUE FALTA - ME GUSTARÍA - LO ESCRIBIREMOS        JUNTOS. CON RISAS, Y ALEGRÍA Y CON TODO LO QUE FLUYA

ESPERO Y QUISIERA ASÍ FUESE

CUÁL SERÁ EL FINAL DE ESTA HISTORIA ?

NO ME PREOCUPA

SOLO SE QUE ÉSTE EMPEZÓ HACE UN PAR DE DÍAS CON UN CORREO ELECTRÓNICO         LLEGADO DESDE TU QUITO QUERIDO, CONTÁNDOME QUE VIVES AHORA EN BUENOS       AIRES Y MANDÁNDOME EL E-MAIL DE TU HIJA , A LA QUE YA ESCRIBÍ Y HOY ME            CONTESTÓ QUE EN ESTE MOMENTO TE LO ESTABA LEYENDO ... HOY QUE ES TU              CUMPLEAÑOS !!

QUE TAL EL REGALO ?

DICE QUE TE HAS QUEDADO MUDO DE EMOCIÓN Y SIN CAPACIDAD DE                                     RESPUESTA INMEDIATA .... QUE LA SORPRESA HA SIDO GRANDE, PERO                      QUE MUY  PRONTO - ME MANDAS DECIR - VENDRÁ TU RESPUESTA



ME MUERO DE LAS GANAS DE VERTE... SE QUE SOMOS MUY OTROS EXTERIORMENTE....      QUE TENEMOS MARCAS Y CICATRICES DE SEGURO !! POR QUE ESTE TIEMPITO NO HA     PASADO EN VANO ... SOLO ESPERO NO SEAMOS UNOS EXTRAÑOS Y TENGAMOS LA          CAPACIDAD DE COMUNICARNOS ... EN EL PLANO QUE SEA   ¡¡ DE VERDAD !!

Y QUE UN CERCANO DÍA NOS MIREMOS A LA CARA ... EN UN CAFÉ DE BUENOS AIRES O   AQUÍ EN   SANTIGO EN EL COMEDOR DE MI CASA ... DA LO MISMO !!

ESTA ES LA MUJER DE HOY ... LA DE ARRIBA ES LA DE ENTONCES... LA QUE CREÍA   - FIRMEMENTE - QUE PODÍA CAMBIAR EL  MUNDO ....

OYE ... QUE IGUAL SIGO CREYENDO EN LAS UTOPÍAS .. PERO UN POCO MÁS               ATERRIZADA          ( SOLO UN POQUITO !! )



... Y ÉSTA ES UNA DE  ÉLLAS.



   TE ABRAZO QUERIDO JAIME



.

LA LOCURA HA INVADIDO MI ESPACIOOOOOOO

Thu, 08 Mar 2007 08:50:36 GMT

Esto PARECE un cuento .. del absurdo !!

Estadísticas de visitas Unicas Diarias:

MARZO 08 2007

Esto se está poniendo rarísimo. Mi contador de visitas ha enloquecido, si si, hoy es 08 de Marzo y él ya va por el 14. Será que tiene premoniciones, o algun extraño poder está actuando sobre él.

Se tratará de las fuerzas del mal ... si, esas que ya conocemos o solo serán los simpáticos gnomos que quieren hacerme una pasada.

Hummmmm algo huele mal en Dinamarca o quisás en Microsoft?

Pudiese ser que me ha dividido las visitas y las ha repartido a su real antojo, por que la verdad es que no anda ni por las tapas con las estadísticas internas del espacio.

Es como pa creerle a estos Señores

Me quedaré con la intriga de cuál de todas estas posibilidades es la que vale o lo más seguro sea que no es ninguna de ellas y moriré en el intento por aclararlo.

Uuufffffffffffffffffffffffffffffff

¡¡ Vivan las locuras de los patrones de este querido Espacio !!

De Eduardo Galeano (pequeño relato)

Sun, 04 Feb 2007 23:52:51 GMT

LA NOCHE / 1

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

LA NOCHE / 2

Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desnúdeme.

LA NOCHE / 3

Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

LA NOCHE / 4

Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.

En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.

La luna tiene dos noches de edad.

Yo, una.

Pintura de René Magritte

100fuegos

Fri, 12 Jan 2007 05:47:06 GMT

PERVERSIÓN OCULAR
PERVERSIÓN OCULAR
Era medio ciega. Perversión ocular, diagnosticaría el oftalmólogo. Ella concluyó que había sido una bendición
Veía la mitad del universo y la mitad de la mirada del prójimo.
Por la vida fue medio viendo tanto dolor, tanto oprobio, tanta pobreza, tanta iniquidad, tanta opulencia,tanta injusticia, como arañas negras bajando sin parar frente a sus ojos, tanta lágrimas como piedras, que se quedó con la mitad amable del mundo

No conoció entonces la envidia, el mal amor, o el olvido.

Así fue como encontraron su cadáver flotando en el río Mapocho hinchado por el agua, con una mueca sonriente
La leyenda dice que cuando le apuntaron aquellos hombres con sus metralletas frente a ese muro blanco, ella vio que se acercaban a abrazarla
.

microcuento .. para somnolientos (9)

Sun, 17 Dec 2006 07:13:45 GMT

Este tipo es una mina

No sabemos si fue a causa de su corazón de oro, de su salud de hierro, de su temple de acero o de sus cabellos de plata. El hecho es que finalmente lo expropió el gobierno y lo está explotando. Como a todos nosotros.

... SI PUES !!

Mon, 04 Dec 2006 11:30:09 GMT

“Rechazar la realidad da origen a espejismos de todo tipo: futuros luminosos y apocalipsis redentores”

EN BUSCA DEL ORGASMO .. PERDIDO

Fri, 17 Nov 2006 18:47:47 GMT

ESTADO DE AUSENCIA

BORRACHERA

ESTADO CREPUSCULAR

APAGÓN DE LA TELE

AMNESIA PARCIAL

BLACK OUT

PODRÍAMOS SEGUIR Y LA VERDAD ES QUE LA DENOMINACIÓN NO TENÍA MAYOR IMPORTACIA PARA ELLA... EL RESULTADO , LAS CONSECUENCIAS DE LOS ACTOS - HECHOS BAJO ALGUNO DE ESOS ESTADOS - ES LO QUE EN ESE MINUTO LA INQUIETABA.

Y ERA QUE SE DISTORSIONABA EL RELACIONARSE CON EL OTRO, SIN TENER CONCIENCIA DE QUE ERA LO QUE ELLA HABÍA HECHO, CONTADO O CANTADO, EXTERIORIZADO, PEDIDO O SUGERIDO. EN ESA NOCHE, QUE ERA LA PRIMERA VEZ QUE SE VEÍAN Y AHORA SOLO ÉL ESTABA EN CONOCIMIENTO DE LO QUE REALMENTE HABÍA SUCEDIDO.

MALA COSA SE DIJO A SI MISMA, YA QUE EN POSTERIORES CONVERSACIONES TELEFÓNICAS Y CARTAS RECIBIDAS SE LE RATIFICÓ QUE NO MANEJABA PARA NADA LA INFORMACIÓN QUE A ÉL LO HACIÁ ACTUAR, SENTIR, PENSAR Y SOBRE TODO ESPERAR DE ELLA.

TODO ERA POCO CONGRUENTE, MÁS BIEN ABSOLUTAMENTE INCONGRUENTE Y CASI ABSURDO.

SEGURAMENTE SU MADRE HABRÍA DICHO: ESTA NIÑITA SIGUE TAN IRRESPONSABLE .. AS USUAL !!. Y NO HABRÍA ESTADO MUY LEJANA DE ÉLLO.

ESCARBAR, HURGAR, BUSCAR Y REBUSCAR, ESCUDRIÑAR EN SU CORTEZA CEREBRAL FUERON TODAS LABORES SIN RESULTADO ... APARECIERON SÍ, PALABRAS SUELTAS QUE UNA TÓNICA LE DABAN A LA COSA AQUÉLLA, COMO CHISPAZOS DE LUZ EN UNA PENUMBRA ... CONDÓN.. SED ... NI UN ORGASMO SIQUIERA...

... "PEOR ES MENEALLO"

microcuento .. para somnoliento (8)

Tue, 14 Nov 2006 07:15:55 GMT

Amnesia

En su sueño había perdido la memoria y vagaba, ya de noche, por un pueblo desconocido. Desesperadamente quería regresar a su identidad y a su hogar. Pedía ayuda a otros caminantes y nadie respondía. Creyó entrever una pista al ver en un papel una palabra vagamente familiar, pero la hoja voló en alas de una ráfaga. Preguntó por el comisario y tampoco había policía.

Al despertar comprobó que recordaba con nitidez quién era, qué le había acontecido y dónde estaba su casa. Entonces metió la cabeza bajo la almohada y echó a llorar.

microcuento .. para somnolientos (7)

Tue, 07 Nov 2006 05:45:08 GMT

Estrella fugaz

El adolescente —17 años— estaba reclinado sobre la baranda de la terraza. Era una magnífica noche estrellada. Sebastián vio de pronto que una estrella fugaz cruzaba el azul oscurísimo del firmamento. Antes de que la aparición cayera en el horizonte formuló en voz muy baja su deseo: “Amor”, dijo. Ignoraba que cuando el amor llegara a su puerta sería también una estrella fugaz.

microcuento .. para somnoliento (6)

Sat, 04 Nov 2006 05:57:17 GMT

BRIGADA DE CONSTRUCCIÓN

Construyeron tanto edificio que no dejaron terreno vacío ni casa por demoler. No conformes con eso, expropiaron nuevas superficies. Patios de colegios, parques municipales y hasta importantes avenidas encontraron una nueva utilización. Miles de inmuebles se alzaron para habitar. Uno al lado del otro. Con distintos diseños. Redondos sobre las que fueron rotondas y pisos de una sola pieza en donde no había más lugar. La gente ya no se pudo desplazar. La brigada no se quedó atrás. Unieron azoteas y pavimentaron las alturas. Pronto la ciudad quedaría sepultada en la oscuridad.

microcuento .. para somnoliento (5)

Thu, 02 Nov 2006 05:12:53 GMT

Sentimientos encontrados

...de tarde en tarde y de fiesta en fiesta, Alex y Loti se encuentran en esa tierra de sonrisas y besitos en las mejillas. Él la ama de un modo irreal y anhela despertar una mañana abrazado a sus pechos de adolescente. Ella teme a su marido y por eso nunca sueña. Sólo sonríe como le han dicho que lo hacen los ángeles. Visto de un modo objetivo, el autor cree que ellos serían un buen matrimonio o una pareja de amantes. Pero los dos callan. Se saludan, conversan y despiden pensando si lo que sienten se puede llamar amor. Y así pasan sus años, y sólo se encuentran de fiesta en fiesta y de tarde en tarde ...

.n pensando si lo que sienten se puede llamar amor. Y así pasan sus años, y sólo se encuentran de fiesta en fiesta y de tarde en tarde...

microcuento .. para somnolientos (4)

Wed, 01 Nov 2006 10:54:01 GMT

A destiempo

Llevaba tantos días sin hablar con nadie ni oír las noticias que no podía saber que los servicios de limpieza de la ciudad estaban en huelga. Cuando saltó desde la ventana del octavo piso fue a caer sobre una montaña de bolsas de basura. y ni siquiera tenía las llaves de su apartamento.

microcuento .. para somnolientos (3)

Tue, 31 Oct 2006 04:13:52 GMT

"Toque de queda"

- Quédate

- Le pedí

- Y lo toqué.

microcuento .. para somnolientos (2)

Sun, 29 Oct 2006 21:24:02 GMT

Tortugas y cronopios

Ahora pasa que las tortugas son grandes admiradoras de la velocidad, como es natural. Las esperanzas lo saben, y no se preocupan. Los famas lo saben, y se burlan. Los cronopios lo saben, y cada vez que se encuentran una tortuga, sacan la caja de tizas de colores y sobre la redonda pizarra de la tortuga dibujan una golondrina.

fragmento - j. cortázar

microcuento .. para somnolientos (1)

Sat, 28 Oct 2006 22:17:11 GMT

La manzana

La flecha disparada por la ballesta precisa de Guillermo Tell parte en dos la manzana que está a punto de caer sobre la cabeza de Newton. Eva toma una mitad y le ofrece la otra a su consorte para regocijo de la serpiente. Es así como nunca llega a formularse la ley de gravedad.

EL MUNDO DE CILLIAN

Sun, 22 Oct 2006 06:36:10 GMT

CILLIAN & ROMEO

Érase una vez un niño que venía de un país muy lejano, a ver – cada cierto tiempo - a su familia de Chile; su nombre es Cillian y tiene 3 años, vive en Ámsterdam, en una casa nada convencional: ¡¡ un barco !!, por lo que los jardines de la casa de su bisabuelo Jaco son un mundo nuevo y por descubrir para él.

Esta vez es invierno y en éstos están: las caídas hojas de los árboles y también las de la parra, las plantas sin flores, los pájaros que vienen a comerse unas uvas muy secas que quedaron del verano, unas piedras que su tía ha acarreado desde todas partes, entre las que viven unas cosas que tienen muchas espinas y que pinchan, élla dice que se llaman cactus ..

Está un poco desolado, pero el pequeño Cillian, ha encontrado un nuevo, grande, viejo y negro amigo, quien se llama Romeo, un perro labrador que tiene 13 años, una paciencia infinita y cero agresividad para con el mundo . Como es ya un cansado animalito se pasa largas horas echado en la salida de la cocina hacia el jardín donde tiene un mullido y gran cojín.

En un día en que no había llovido – lo que había estado sucediendo casi por una semana – Killian sale al jardín de atrás y vuelve con una amarillenta y seca hoja de parra

1 · Hola Romeo, mira lo que he traído para ti, una linda hoja para que te la comas, por si tienes hambre; Romeo la huele

2 · Cómela, está rica, Romeo la mordisquea y se la traga

3 · Mira te ha quedado un pedazo del palito de la hoja

4 · Romeo lo acepta sin reparo

5· Y levanta la cabeza - como esperando más - mientras Cillian le dice : ¡no hay más! ¡ se acabó! (repitiendo lo que mamá Irina le dice a él cuando quiere más chocolates)

6 · Pero si quieres podemos jugar a que yo también soy un perro.

7 · Como Romeo no hace amago de nada - solo lo mira - Cillian le habla tratando de convencerlo que él si puede ser un perro

8 · Y vuelve a echarse en cuatro patas en el suelo, frente a frente, mirándolo a los ojos, imitando su ladrido, Romeo sigue impávido

9 · Ante tamaña indiferencia Cillian desiste y se vuelve pensativo hacia la cocina ...

Toadavía no está acostumbrado a que mucha gente no le entienda lo que él quiere decir o explicar.

Lo que sucede es que él es un niño atípico, es "trilingüe"

.. Qué será eso te preguntarás , bueno pues te lo explico – su mamá habla español, su papá habla holandés y entre ellos hablan en inglés y cada cual se dirije a los niños en su propio idioma ¡¡ vaya trabalenguas !!, o sea él habla y entiende tres lenguas o idiomas. Se imaginan lo que es ésto cuando un niño está aprendiendo a hablar !!

– Así es que nuestro Cillian muy desilusionado dice: “Romeo nij entende yo hablo” y se va a buscar a su pequeña hermana Jean para contarle lo que le ha pasado...

Seguramente se llevará otra penita, ya que ella le va ha entender tanto como Romeo ya que solo tiene 8 pequeñitos meses.

Escrito para mi hermana Rose Mary,

en el día de su cumpleaños Nº 1001 ...

con cariño, amor, ternura y

agradecimiento ...

por SER y ESTAR

L'anna

daños colaterales

Fri, 20 Oct 2006 00:41:35 GMT

DAÑOS COLATERALES

Por Antonio Brito Niz

Es temprano en la noche. El pie del minarete de la mezquita está repleto de niños curiosos que contemplan la achatada ciudad construida de piedra y barro. Un manto tradicional cubre el cuerpecito impúber de Alsalia, quien con una mano sostiene la túnica de su hermana que pronto estará en edad casadera, mientras con la diestra sujeta un pedazo de pan horneado en casa. Ella no sabe, no entiende qué sucede. Después de las oraciones habituales su padre se despidió, y tras acariciarle los cabellos montó en un antiguo vehículo donde viajaban otros hombres. Su madre la tomó por un brazo y la arrastró a la mezquita; todos decían que allí estarían más seguras.

Mientras las mujeres, postradas en los rincones, se encomendaban a Alá, Alsalia y otros niños se escurrieron a la base del minarete para admirar la noche. De súbito, varios puntos luminosos se detallan en el despejado horizonte. Poco a poco, el centelleo de líneas brillantes atraviesa el cénit. Los pequeños dirigen sus miradas al asombroso espectáculo, cuando un sonido ululante hiere los tímpanos.

Se acercan las mortíferas aves metálicas y a su paso van dejando un rastro de destrucción. Los niños lloran y Alsalia se abraza a las piernas de su hermana. Un cohete crucero guiado por satélite ha confundido el tradicional templo con un almacén de armas, y tras dar en la cúpula, todo se envuelve en una nube de calor, fuego, tierra, barro y sangre.

Al asentarse la polvareda, donde antes se levantaba una mezquita, hay ahora un cráter con fondo de arena y pedazos de ladrillos. Alsalia ha desaparecido; volvió al polvo del que surgiera.

AFANES TEXTUALES 7 SUSANA SANCHEZ BRAVO

Sun, 24 Sep 2006 21:24:11 GMT

AFANES TEXTUALES

La palabra Afán se inclina sobre la línea y la olfatea. Idea se revuelve en las babas que va dejando Torpeza para dificultarle el rastro. Sabe que con esto el redactor deberá poner un punto seguido y obligará a Afán a detenerse .

Idea necesita una oración nueva, algo insólito para desconcertar a su perseguidora. Deberá evitar los ilativos y las preposiciones. No es el momento de cometer errores y no puede interrumpir la secuencia. Quizás un callejón que se abra a su derecha, con sombras y poca luz. Lo ve aparecer pero no entra. Idea sabe que es el lugar común de la amenaza. Obliga al redactor a abrir paréntesis y se refugia en ellos. Afán pasa de largo, sortea una coma y orina detrás de ella, después se pierde en el próximo renglón. Avanza con cautela y luego retrocede. Afán ha desembocado en una línea vacía.
El redactor lo corretea con la tecla de “suprimir” y comprende que se encuentra en una parte del texto que aún no ha sido escrita. Le sobrecoge la sensación de pisar el futuro, un desierto en el que aún nada ha sido nombrado. Debe volver al presente, encontrar el punto seguido detrás de los paréntesis y acicatear.
Desde su refugio, Idea le ve venir y se prepara. Una oración nueva sale de su apremio, algo con una puerta. La abre renegando de los tiempos actuales y añorando a los antiguos, a Homero, El Manco de Lepanto, Maupassant, Joyce, Neruda, escritores que sí se tomaban su tiempo, que le daban a la palabra un diseño, una protohistoria de lápiz y papel y no las acechaban suprimiéndolas en una frase como si no valieran nada. Cierra tras de si.
Afán araña la puerta y gira la aldaba pero no logra abrir. Aúlla con tristeza y el lamento empuja a Idea hacia un patio lleno de luz. Hay una fuente que escurre agua, una mujer hermosa mojando su cabello oscuro, y atrás, en el vano de una puerta escondida, la figura de un hombre. Tiene en su mano un cuchillo y la luz de los celos relampaguea en sus ojos.
Idea congela la escena. Ha encontrado a los personajes. Siente el cosquilleo, el fluir que remece sus grafemas, el tintineo tumescente de sus vocales. Y en ese instante previo, antes de desencadenar la acción y transformarse para siempre, entiende que ella sólo ha encendido la luz, y que nada habría sido posible sin el acoso constante del Afán.

andrOmeda:: CUENTOS

Las preferencias de la Sra. Berta Barthebly

Las preferencias de la Sra. Berta Barthebly

sonia cienfuego

Prefería no decirlo.

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Preferiría no verlos: a niños y niñas, ancianas y ancianos, paupérrimos de Chile, buscando en la basura callejera un trozo de carne podrida que el jaguar del Sur –ahíto de comida– no quiso engullir.

Prefiriera no verlos.

__________________________________________________________________

Preferiría no oírlos: a los charlatanes públicos y privados que venden a ingenuos súbditos de esta Capitanía General: rosarios de mentiras, amenazas, desinformación, extorsión, manipulación.

Preferiría no oírlos.

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Preferiría no negarlo: Que mucho del tiempo pasado fue mejor.

El pasado, lo antiguo, la historia, deben ser derruidos y sepultados. Afirmar lo contrario te da derecho a un pasaje de ida a cualquier hospital psiquiátrico del país.

¡Que viva todo lo neo: liberal, rico, socialista, vasallo, dictador, moderno/posmoderno!

Prefería no negarlo.

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Preferiría no intentarlo: renunciar a continuar abrazando el desamparo, la indefensión, el dolor y ser llamada sarcásticamente Sor Teresa de Calcuta

.Preferiría no intentarlo

Preferiría no sentirlas.

Preferiría no abandonarlas

_________________________________________________

Preferiría no hacer ningún cambio: a la mirada de poeta, al asombro, a la curiosidad, a la ira, la irreverencia, al amor, a la capacidad de reírme de mí misma –sobre todo de mí mísma - cuando el cielo se triza y la tierra se hunde en profundidades oscuras y tortuosas.

Preferiría no hacer ningún cambio.

Pequeño cerrar del ojo izquierdo a Melville y su Barthleby

Querido Diego, te abraza Quiela / Elena Poniatowska

JULIO CORTAZAR Habla de Cronopios y de Famas

Julio Cortázar habla deHistorias de cronopios y de famas

De "Rayuela: la invención desaforada", charla con Omar Prego Gadea del libro La fascinación de las palabras, Bs. As., Alfaguara, 1997

De "Rayuela: la invención desaforada", charla con Omar Prego Gadea del libro La fascinación de las palabras, Bs. As., Alfaguara, 1997

LO PARTICULAR Y LO UNIVERSAL / J. CORTAZAR

Julio Cortázar / Historias de Cronopios y de Famas / Lo particular y lo universal

microcuento para .. somnolientos (10)

El pequeño cielo

EN BUSCA DEL ORGASMO .. PERDIDO

.. A UNA QUIMERA.

LA LOCURA HA INVADIDO MI ESPACIOOOOOOO

De Eduardo Galeano (pequeño relato)

LA NOCHE / 1

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

LA NOCHE / 2

Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desnúdeme.

LA NOCHE / 3

Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo.

LA NOCHE / 4

Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.

En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.

La luna tiene dos noches de edad.

Yo, una.

100fuegos

microcuento .. para somnolientos (9)

... SI PUES !!

EN BUSCA DEL ORGASMO .. PERDIDO

microcuento .. para somnoliento (8)

microcuento .. para somnolientos (7)

microcuento .. para somnoliento (6)

microcuento .. para somnoliento (5)

microcuento .. para somnolientos (4)

microcuento .. para somnolientos (3)

microcuento .. para somnolientos (2)

microcuento .. para somnolientos (1)

EL MUNDO DE CILLIAN

daños colaterales

AFANES TEXTUALES 7 SUSANA SANCHEZ BRAVO

Julio Cortázar habla de

Historias de cronopios y de famas